九六年的那个冬天，上海街头突然冷得了得，风里带着一股子还没散尽的雾气。

那时候我刚上高中，课本上写着“九六年”，那是个特殊的年份，是中国的九六年，也是我在某个叫“东大”要么“北大”的地方读高中的年份。

那时候的地方小，人少，空气里总带着股子煤炉烧完后的焦糊味，还有老式电视机播放的《西游记》片头音。 那时候的日子过得特别慢，慢到有时候认定工夫就是那碗熬完了的绿豆汤，得一口一口地喝，喝到口渴了停一停，喝到嗓子哑了再接着喝。九六年对我们每个人来说，都是一道坎，是一道务必跨过、却挺难跨过的坎。你知道的，那时候的中国，正处在一种特殊的过渡期，既有传统，又带着点现代化的躁动。学校里的课表是挂着红线的，走廊上的灯是忽明忽暗的，咱俩坐在教室里，后面几个同学在看课外书，有人在看相声，有人在看武侠小说。

那时候的文学，是那种挺直接的，不拐弯抹角，跟现实切得特别紧。 记得第一次见到“九六年”这个词，是在某个春节的晚上，奶奶给我讲那个年代的故事。她像从前辈一样，把话讲得特别直白，也不带那种高高在上的语气。她说，九六年，那是中国人真不那会儿的时候。

那时候的中国人，心里装啥？装的是传统的，是那会儿的，是那些还没断的旧根。

你想想，那时的中国人，骨子里那股子劲儿，那股子不服输的劲头，那股子要把世界彻底搅乱的野心，实际上都埋在那儿了。但难题是，那时候的人，想掀翻桌子忒费劲了，想动土又忒没底。 那时候的中国人，特别讲究那种“稳”，哪怕稳到一个生命的终点。就像那辆老式的大卡车，司机叔叔把车开得特别稳，生怕一打方向，把货物都弄偏了。

那时候的中国人，特别讲究那种“慢”，哪怕慢到生命的尽头。就像那晚我就寝，听着楼下大爷摇着蒲扇，那是那种叫“老”的声音，那种叫“老”的慢，那种叫“老”的稳。

哎，你说，那时候的中国人，到底都能信吗？都能信吗？这难题，仿佛至今还在我们这代人的心里盘旋。 九六年，对中国人来说，是一个被重新定义的年份。它不是九六年，对中国人来说，它是一个“九”字，一个在漫长岁月里反复出现的数字。

这数字背后，是无数人共同的命运，是无数人共同的困惑，是无数人共同的选择。九六年，中国的人，启动思索自己是哪位。九六年，中国的人，启动重新审视自己的那会儿。九六年，中国的人，启动走向未来。

这就像那辆老式的大卡车，司机叔叔把车开得特别稳，生怕一打方向，把货物都弄偏了。

那时候的中国人，想掀翻桌子忒费劲了，想动土又忒没底。 九六年，对于我们每个人来说，都是一道坎，是一道务必跨过、却挺难跨过的坎。你知道的，那时候的中国，正处在一种特殊的过渡期，既有传统，又带着点现代化的躁动。学校里的课表是挂着红线的，走廊上的灯是忽明忽暗的，咱俩坐在教室里，后面几个同学在看课外书，有人在看相声，有人在看武侠小说。

那时候的文学，是那种挺直接的，不拐弯抹角，跟现实切得特别紧。 那时候的中国人，骨子里那股子劲儿，那股子不服输的劲头，那股子要把世界彻底搅乱的野心，实际上都埋在那儿了。但难题是，那时候的人，想掀翻桌子忒费劲了，想动土又忒没底。

这就像那辆老式的大卡车，司机叔叔把车开得特别稳，生怕一打方向，把货物都弄偏了。

那时候的中国人，特别讲究那种“稳”，哪怕稳到一个生命的终点。 九六年，对中国人来说，是一个被重新定义的年份。它不是九六年，对中国人来说，它是一个“九”字，一个在漫长岁月里反复出现的数字。

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